viernes, 29 de agosto de 2014

ILEGALES

Choque entre los manteros y la policía en el Paseo de Gracia de Barcelona (diario.es)

Vidas ilegales, sin papeles o con papeles falsos, venta ambulante, top manta, venta ilegal, tráfico de marcas (la marca es un arma cagada de presente rentable), productos, todo ilegal, contra la ley. 
Después del tráfico de negros, ahora tenemos el tráfico de personas negras (perdón, de color, que somos occidentales civilizados y no podemos hablar de negros, de tráfico de negros o personas negras, ilegales, sin papeles o con papeles falsos, que venden marcas falsificadas, todo ilegal, en grandes ciudades civilizadas y modernas, como Barcelona). 
Y además, el ébola extendiéndose en verano, en busca también de la piel blanca... Ahora dicen que sí, que por fin se hará el milagro y descubriremos la vacuna: está en peligro la piel blanca.

miércoles, 27 de agosto de 2014

NICANOR PARRA EN LA BAÑERA DEL ANTIPOEMA

TEST
Qué es un antipoeta: 
un comerciante en urnas y ataúdes? 
un sacerdote que no cree en nada? 
un general que duda de sí mismo? 
un vagabundo que se ríe de todo 
hasta de la vejez y de la muerte? 
un interlocutor de mal carácter? 
un bailarín al borde del abismo? 
un narciso que ama a todo el mundo? 
un bromista sangriento 
deliberadamente miserable? 
un poeta que duerme en una silla? 
un alquimista de los tiempos modernos? 
un revolucionario de bolsillo? 
un pequeño burgués? 
un charlatán? 
un dios? 
un inocente? 
un aldeano de Santiago de Chile?

Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía: 
un temporal en una taza de té? 
una mancha de nieve en una roca? 
un azafate lleno de excrementos humanos 
como lo cree el padre Salvatierra? 
un espejo que dice la verdad? 
un bofetón al rostro 
del Presidente de la Sociedad de Escritores? 
(Dios lo tenga en su santo reino) 
una advertencia a los poetas jóvenes?
un ataúd a chorro? 
un ataúd a fuerza centrífuga? 
un ataúd a gas de parafina? 
una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz 
la definición que considere correcta. 

martes, 26 de agosto de 2014

COMEDIA AMOROSA EN UN ACTO

Fotografía: ABC. es
Merkel respalda el rechazo de Rajoy a la consulta independentista en Cataluña | Política | EL PAÍS

¿Encuentro amoroso en Santiago de Compostela? 
Se rumorea que la señora Merkel y el olímpico Rajoy han sido vistos en peregrinación, acaramelados, haciendo marcha atlética, dice la dueña del bar.
Señora, que no iban de novios ni hacían el amor bajo los castaños de Galicia, sino el Camino de Santiago!, exclama la cuñada del dentista.
Y se trata además de unir fuerzas estatales europeas contra lo que ellos llaman la sedición catalana, afirma la sobrina de la peluquera.
Dicen que durante el Camino de Santiago portaban un estandarte que proclamaba: "Antaño, como Matamoros, decíamos: "Santiago y cierra España". Y hogaño, ahora mismo, decimos: "Santiago y abre España..., y cierra ya la consulta matrimonial del infiel catalán amancebado con catalana soberanista!", comenta la nieta del anarquista, riendo.
Así, pues, no hubo amor libre ni roce sentimental entre ambos líderes estatales o estadistas!, exclama el humorista del barrio. 
Nunca volverán a tener ocasión más propicia para besarse como dos castañas gallegas, bajo los castaños en flor, añade el poeta romántico, inspirado.
¡Premio, el poeta supera hoy al humorista!, advierte la dueña del bar. 
Señora, que yo hablaba en serio, románticamente, del encuentro amoroso, frustrado, de las dos castañas bajo el castaño en flor!, se queja el poeta. 

lunes, 25 de agosto de 2014

DECLARACIÓN DE GUERRA EN CARDEDEU (CATALUÑA, ESPAÑA)


El PP denuncia hoy ante la Fiscalía la «ejecución» de Cardedeu - La Razón digital

SE HA DECLARADO LA GUERRA EN CARDEDEU (corresponsal en Cataluña, España)

El diario español "La Razón", dice con toda "razón" que el ejército catalán se ha sublevado y se ha levantado en armas en Cardedeu, un pueblo de Catalunya, operación militar al parecer dirigida por "Els Trabucaires" del pueblo, uno de los grupos folclóricos catalanes que, armados de trabucos, disparan salvas en las Fiestas Mayores.
Más madera, que es la guerra... 

¿QUIÉN BOMBARDEA MEJOR? ¿NUEVO CONCURSO?

EE UU ha realizado ya un centenar de bombardeos en Irak y prepara el envío de 300 soldados - 20minutos.es

Entra un desconocido en el bar del barrio y nos dice que hay que saber bombardear, como hace EE.UU, que puede lanzar 100 bombardeos y no matar a ningún niño. Lo mismo que en las guerras de Libia y Afganistán, o lo que hacen otros en Siria, Ucrania, etc., donde los medios de comunicación nunca nos hablan de niños muertos, y por lo tanto no los hay. Sólo destruyen objetivos militares.
Nadie responde, excepto la nieta del anarquista que dice: "Mueren personas en todas las guerras, mueren niños, adultos, ancianos, animales, plantas, casas, pueblos, ciudades, todo y todos mueren en las guerras? ¿Quién bombardea mejor? ¿Es un concurso, señor?".
Silencio. 

Fotografía: "Eurosatory, Feria del Armamento en París, magna exposición de instrumentos para matar pájaros y practicar el tiro al blanco (informan los medios de comunicación tradicionales mejor informados)".

domingo, 24 de agosto de 2014

"EL BARRIO SIGUE EN LUCHA", COMENTAN EN EL BAR

Fotografía: el periodico.com

Vecinos de la Barceloneta exigen a Trias que lidere la crisis (lavanguardia.com)

La cosa está al rojo vivo, no sólo en la Barceloneta, sino también en otros barrios de Barcelona, dice un vecino que ha asistido a la manifestación contra el turismo incívico.
Turismo de borrachera, meada y grito!, exclama una vecina.
Esto es la rebelión de la ciudadanía, a escala de barrio, dice otra vecina, más joven.
Los políticos han consentido que llegáramos a este desbarajuste social, comenta la nieta del anarquista.
Vaya políticos, no hay quién los aguante!, exclama la dueña del bar.
Los del PP son diferentes, más caballeros y más honrados, opina la cuñada del dentista.
Ya, serán los de las tres provincias españolas, como diría Ud.: Valencia, las Baleares y Bárcenas, ¿no?, donde de noche todos los gatos del PP son pardos, responde la sobrina de la peluquera.
Hagan broma, bromeen todo lo que quieran, dice la cuñada del dentista. En el Parlamento español se prepara una de buena, con el ministro Montoro al frente mostrando las vergüenzas del infame expresidente Pujol y familia, así como la corrupción política general en toda Catalunya. Y en este caso, con la ayuda del PSOE, que cuando es necesario responde siempre por el bien de la sagrada unidad española. Que todo esto sea un ejemplo purificador para el bien de toda España, señores.
Esperemos que lo hagan realmente bien, comenta el politólogo, y que acuerden también llevar un día al Parlamento las alfombras de la Corona, y de los reinos de Valencia, Mallorca y los califatos de Andalucía, y, claro, que no se olviden de levantarlas una vez dentro del Parlamento. Sólo así, levantando bien todas la alfombras se limpiará el polvo acumulado debajo.
Los políticos, esos profesionales distinguidos, convertidos en barrenderos y limpiadores de alfombras, lo nunca visto, señores, esto será más divertido que el Circo donde trabajo!, exclama riendo el humorista del barrio.
Menos guasa y más consumición, pero cívica, una consumición cívica!, advierte la dueña del bar. Que aquí no queremos gamberradas ni botellones turísticos ni nacionales!, añade. 

JAUME VALLCORBA


















viernes, 22 de agosto de 2014

LA NOVELA DE UNA NOVELA DE UNA NOVELA

En la novela de Flann O'Brien, En Nadar-dos-pájaros (cuyo título extraño, nos dice el prologuista Eamon Butterfield, corresponde a la traducción literal de un topónimo gaélico de un lugar situado en el centro de Irlanda, Snámh-dá-én), el personaje principal escribe una novela sobre un personaje que escribe otra novela, en la cual hay dos personajes, una mujer y un hombre, que el autor quiere que sean personas marginadas y que lleven una mala vida. Pero cuando el autor duerme, los dos personajes salen de la novela y nos revelan que no quieren llevar mala vida, que esa mala vida es la que les impone el autor, y que se escapan de la novela siempre que pueden. De modo, pues, que son dos persona normales y corrientes que, con el tiempo, se hacen novios sin que el autor lo sepa, y pasean juntos por el bosque cuando el autor se adormece y no controla ya la vida de los sus personajes. 
Al final, esos dos personajes, aprovechando un sueño largo y profundo del autor, de ese tercer novelista, viajan hasta una localidad próxima, se casan y abren una tienda de dulces. Aunque, eso sí, deberán regresar pronto a la novela, a la mala vida, antes de que despierte el autor y descubra su ausencia, su otra vida. Así vivirán, yendo y viniendo de la novela a la tienda y de la tienda y su vida feliz a la novela y su mala vida. Sin embargo, deciden contratar a una dependienta para que se cuide de la tienda cuando ellos deban volver y someterse a la maldita trama de la novela que les hace llevar mala vida. 
Novela de la novela de la novela. Tres novelas, pues, en una sola, más la incorporación de leyendas gaélicas. En las tres prevalece la ironía, el sentido del humor, como dijo James Joyce: "He aquí un auténtico escritor con auténtico espíritu cómico. Un libro realmente divertido". Es de lectura fácil, aunque la trama sea un poco laberíntica por la coexistencia de las tres novelas y sus personajes paralelos. 

jueves, 21 de agosto de 2014

UN POEMA PROFÉTICO DE KAVAFIS

Sin consideración, sin piedad, sin pudor
en torno mío han levantado altas y sólidas murallas.

Y ahora permanezco aquí en mi soledad.
Meditando en mi destino: la suerte roe mi espíritu:

tanto como tenía que hacer.
Cómo no advertí que levantaban esos muros.

No escuché trabajar a los obreros ni sus voces.
Silenciosamente me tapiaron el mundo.

(Trad. José María Álvarez) 

miércoles, 20 de agosto de 2014

BARCELONA: REBELIÓN EN EL BARRIO

Fotografía: TV3, Supermercado de la Barceloneta
La Barceloneta estalla contra el turismo de borrachera - Noticias Sociedad - e-notícies

I
Barcelona, ciudad de moda, entregada a las mafias del turismo incívico y de borrachera. ¿Para quién son los beneficios?, se preguntan muchos. Los vecinos del barrio de la Barceloneta, hartos, saldrán a la calle cada dos días, por la noche, para protestar y denunciar el incivismo del turismo de borrachera que se ha apoderado de la ciudad. 
Por otra parte, algunos vecinos del Barrio Gótico declaran que será difícil intentar algo parecido en su barrio, puesto que son ya pocos los vecinos que aún resisten y viven allí, pese a todos los inconvenientes. 

II
El barrio en lucha. Los vecinos, indignados, en lucha. ¿Para quién son los beneficios?, preguntan. El Ayuntamiento de Barcelona disimula, las autoridades, pensando ya en las próximas elecciones municipales, declaran que siempre se atiende a las demandas de los vecinos.
Pero los vecinos, indignados, les recuerdan que son ellos quienes votan y no los turistas.
¡Menos mal que los turistas aún no votan!, exclaman algunos.
¡Botar, botan, en los pisos y las calles, meadas de vino y ruido!, añaden otros.
Rebelión en el barrio. 

UN PANFLETO INSÓLITO

Un vecino del barrio, ebanista, de madre judía, entra en el bar y nos lee un panfleto que ha escrito un amigo de un primo suyo, que dice así: 
"Que EE.UU no envíe más armas a Israel, y, sin declararlo públicamente, que ayude a Palestina, y que desaparezca ya, de una vez, la tierra que da cobijo a esos individuos errantes que nunca han sabido cuál era su tierra".
¿El amigo de tu primo es judío y escribe esas cosas?, pregunta la dueña del bar, alarmada.
Sí, pero está algo enfermo, no cree en nada, y piensa que lo mejor para el pueblo judío sería la autodestrucción, responde el ebanista del barrio.
¿Después del holocausto, la autodestrucción? ¿Está bien de la cabeza ese amigo vuestro?, pregunta la sobrina de la peluquera.
Sí, está algo enfermo, ya lo he dicho, pero no está mal de la cabeza, responde el ebanista. Ésta sería una manera de acabar dignamente, dice el amigo de mi primo. Ya no habría que seguir viviendo perseguido y odiado por todos: cuando no nos defendíamos de los nazis, nos llamaban cobardes; ahora que nos defendemos, nos llaman nazis. Nadie se pone nunca a nuestro lado, hagamos lo que hagamos, molestaremos siempre: no hay más salida que la autodestrucción. Eso es lo que dice.
¿Y no sería mejor y más práctico vivir en paz con los palestinos, dejar de atacarlos y crear un Estado Palestino?, pregunta la nieta del anarquista. Es terrible, insoportable, que los llamados países civilizados aún recurran a las guerras, añade.
"Si quieres la paz, prepárate para la guerra", advertían ya en la Roma Imperial, comenta el politólogo. Siempre habrá guerras, es algo que va con la naturaleza humana. ¿Quién no ha querido destruir a veces a algún vecino, familiar o compañero de trabajo? Y además, está el negocio del armamento, añade el politólogo. En fin, cosas de la naturaleza humana,  que diría el Marqués de Sade: "La pasión criminal pasa de un siglo a otro disfrazada de justicia, de religión" (decía más o menos, cito de memoria).
Este amigo dice que la paz nunca será posible, indica el ebanista. Siempre habrá alguien o países que querrán arrojarnos de aquella tierra, exterminarnos. Nunca podremos vivir en paz, y por eso lo mejor es la autodestrucción, una autodestrucción digna, y así ya no molestaremos más con nuestra maldita presencia. Maldita. Así, con la desaparición de la faz de la tierra, incluso algún día podremos ser recordados y elogiados por nuestro acto supremo: la autodestrucción, responde el ebanista.
Vaya delirio el de este amigo! Por cierto, ¿los judíos también tienen primos en sus familias?, pregunta el humorista del barrio.
Como el ebanista no responde, interviene el poeta romántico del barrio y explica que en la Biblia aparecen familiares de toda índole y condición.

martes, 19 de agosto de 2014

CUANDO TODO EL MUNDO LO SABÍA, Y NOSOTROS NO


El PP, sobre el caso Pujol: " Es difícil que nadie lo supiera"

Corrupción política en Catalunya, total, corrupción general, sin excepción, incluidos gatos, perros y niños. Como dice bien alto y claro el secretario de Estudios y Programas del PP, Esteban González Pons, al declarar sus sospechas en la Cadena Cope y sugerirnos, sinceramente y sin mala intención, que el problema de corrupción del expresidente Jordi Pujol y familia podría extenderse desgraciadamente a todo el ámbito político de Catalunya, a todo el sistema político catalán y a todos sus políticos, sin excepción.

Con ello, ¿quizá nos está diciendo, entre líneas, que los problemas de la Corona española y los de Bárcenas y los asuntos de Valencia, Mallorca y Andalucía, entre otros asuntos menores, pueden ramificarse y extenderse también, por desgracia, a toda España, a todo el sistema político español y a todos sus políticos, sin excepción? ¿Será ésta la historia general de la prostitución política de España (incluida Cataluña-Catalunya?
Parece ser que, en la emisora episcopal de la COPE, donde hizo estas declaraciones, nadie creyó oportuno preguntárselo. Religiosamente, sin excepción. 

lunes, 18 de agosto de 2014

ALEJANDRO DUMAS, LOS TRES MOSQUETEROS Y LA POESÍA VANGUARDISTA

En el capítulo XXVIII de Los tres mosqueteros, de Alejandro Dumas, el mosquetero Aramis le comenta a D'Artagnan que ha escrito un poema amoroso cuyo primer canto se compone de 400 versos, de una sola sílaba cada uno, y cuya lectura dura 1 minuto, anticipándose de este modo a la técnica permutatoria de los experimentos poéticos de Raymond Queneau o de Juan Eduardo Cirlot. 

LOS ENMASCARADOS

El banquete trágico del siglo XXI, con sus jinetes enmascarados, con sus políticos enmascarados celebrando la orgía del carnaval de la guerra, donde matas a no sabes quién y te mata no sabes quién, pero donde siempre muere quien no esta con los enmascarados celebrando la orgía del carnaval de la guerra.

domingo, 17 de agosto de 2014

LA HUÍDA DE LOS DIOSES

Fotografía: Francesc Pujols con Salvador Dalí


ÚLTIMA NOTICIA: DIOS Y EL DIABLO TIENEN MIEDO DE LOS HOMBRES Y SALEN HUYENDO, RESPECTIVAMENTE, DEL PARAÍSO (FISCAL) Y DEL INFIERNO (GUERRAS, MISERIA, EPIDEMIAS), alguien lee en el bar del barrio.


¿Qué periódico es éste?, pregunta la dueña del bar.
No es un periódico, es un cuaderno de panfletos de mi abuelo, responde la nieta del anarquista, que era quien leía.
Yo también tengo una colección de poemas contestarios, de protesta, anuncia el poeta romántico del barrio.
A mí me interesan más los "Antipoemas", de Nicanor Parra, que no la llamada "poesía social o cívica", indica la librera del barrio.
Esta noticia o panfleto que ha leído la nieta del anarquista es de máxima actualidad, comenta el politólogo.
"Dios y el diablo no existen, todo es creación del hombre, el bien y el mal", lee de nuevo la nieta del anarquista. 
Muy filósofos están hoy, pero se acerca el 11 de Septiembre y el 9 de Noviembre y más de uno se quedará con el culo de la filosofía patria (la catalana) al aire!, interviene la cuñada del dentista.
¿Pero existió alguna vez la filosofía española? pregunta la sobrina de la peluquera.
Ortega y Gasset, querida, Ortega y Gasset, y Xavier Zubiri, María Zambrano,..., incluso don Antonio Machado y don Miguel de Unamuno, ahí es nada!, explica el politólogo.
Pues en Catalunya tenemos al gran iluminado Raimundo Lulio, es decir, Ramon Llull (aunque mallorquín), Jaime Balmes (catalán de Vic, aunque escribía en castellano), Joaquim Xirau y Ramon Turró (aunque nadie los ha leído, descatalogados), Francesc Pujols (no de la familia Pujol, por favor!) y Eugenio Trías (catalán de Barcelona, aunque escribía en castellano), añade la librera del barrio.
"¡Quién me compra un lío, y tiro porque me toca!", es el título de mi nuevo espectáculo de circo (los miércoles descuento del 50 %), anuncia el humorista del barrio.












sábado, 16 de agosto de 2014

DIOS Y EL DIABLO SALEN HUYENDO DEL PARAÍSO (FISCAL)

DIOS Y EL DIABLO SALEN HUYENDO DEL PARAÍSO (FISCAL)

Dicen en el barrio que todo es más fácil con las mafias, también la política. Cuando la mafia es legal, se llama dictadura. Cuando es ilegal se puede ir legalizando, pero hay un problema: puede salir un juez inoportuno y prepararte un futuro de cárcel. Si no fuera por esto...
Además, la trilogía de la película "El Padrino" es sensacional, magnífica. Dicen que es la película preferida de muchos políticos, banqueros, fabricantes y traficantes de armas, cardenales y otros seres con anillos que sellan papeles y alianzas secretas, y que veranean en paraísos fiscales donde dios es otro y el diablo también, e interpretan, mañana, tarde y noche, a los personajes principales de la película, a los que sobreviven.
También dicen que los dioses y diablos anteriores al Paraíso Fiscal se han ido corriendo, asustados, cuando han visto la poderosa y larga cola de diablo, interminable, de esos humanos. "Ni en el Paraíso se puede estar tranquilo cuando nos invaden estas colas monstruosas, infinitas, evasoras, de humanos endiablados", dijeron antes de salir corriendo y exiliarse.



POÉTICA

A favor de las matemáticas. Con las primeras nociones de álgebra, en la Escuela de Graduados Sociales, algunos descubrimos la primera abstracción poética, no escrita. La palabra vino después, llena de impurezas cotidianas y confusión, que tuvimos que ir puliendo con el tiempo, lentamente. 


viernes, 15 de agosto de 2014

TRAPOS DE BANDERA

Un empleado público usa la Bandera Nacional como trapo para recoger basura - DiarioLibre.com

Entre trapos anda la cosa. La noticia no se refiere al Estado Español.
Habría que vigilar, sin embargo, que entre trapo y trapo no se cuele el trapo-bandera de todos los trapos.  

NO SON HUEVOS DE GALLINA

Tres buenas exposiciones para el verano, en Barcelona, y donde uno puede descansar de ver turistas, ya que todo el mundo (nunca mejor dicho) está haciendo cola en la Sagrada Familia, en el Museo Picasso o fotografiando huevos de gallina en el Mercado de la Boquería. 

miércoles, 13 de agosto de 2014

DICEN QUE LOS PROXENETAS NO DEJAN VOTAR A LAS PROSTITUTAS

Hoy entra el humorista en el bar del barrio cantando una letrilla satírica contra los políticos, compuesta por un amigo suyo que toca el acordeón y titulada "Tampoco los proxenetas dejan votar a las prostitutas" :

Vota no, vota sí, / vota no, no, vota, sí, sí, / vota de una vez a la madre que te parió, / o a la madre que no te parió, / pero votemos de una puta vez, / aunque la madre sea la puta que nos parió, / y vota lo que te salga de la tortilla española / o de la crema catalana, / vota no, no, vota sí, sí, / o no votes y vete a una isla con bote.

Silbidos, aplausos y también abucheos por tal obscenidad, tan de mañana, dicen algunos.
Calma, calma, pide la dueña del bar.
El humorista del barrio pide disculpas por las posibles ofensas a la clientela, y dice que nadie es perfecto y que su amigo, el acordeonista, compone letrillas como ésta cuando tiene insomnio.
Será insomnio político, comenta el politólogo del barrio.
O sueño amoroso mal soñado que deviene pesadilla, argumenta el poeta romántico.
Obscenidades, y nada más, interviene la cuñada del dentista.
Hay purezas que matan, e impurezas que dan vida, como el estiércol que ponemos en el huerto de mi abuelo, indica la nieta del anarquista.
No entiendo la canción, ni el título ni la letra, dice la hija de la bibliotecaria. ¿Trata de la consulta o de la prostitución, a favor del sí o del no a la prostitución?

Creo que trata de lo que trata: votar, eso es todo, ejercer el derecho al voto sobre cualquier cuestión, opina la hermana del informático.
La verdad es que a nosotras los proxenetas no nos dejan votar nada, pero nada de nada, y nadie nos defiende, se queja la prostituta del barrio, que ha vuelto al bar después de una larga temporada, de viaje, ha estado de viaje, dice.

Los partidos políticos hablan de los impuestos, de la crisis, del déficit fiscal, del paro y los emigrantes, de la economía sumergida, de las familias numerosas, de los españolistas y de los separatistas, de los católicos y no católicos, etc., pero ninguno se dirige a vosotras, las prostitutas. ¿Estarán presionados por los proxenetas, que están en todas partes y todo lo ven y no quieren que voten las prostitutas?, pregunta la nieta del anarquista.
Eso, eso, así se habla, que no nos dejan ni abrir la boca, responde la prostituta del barrio.
¿No quieren que les vuelva a cantar la letrilla del acordeonista?, pregunta el humorista, provocador, afirmando y negando con la cabeza, que sí, que no, que sí, que otro día la cantará.


lunes, 11 de agosto de 2014

EL PESO DE UNOS PANFLETOS (Cuento o Poema en prosa de poesía social)


I
Era como si el año 1959 sólo transcurriera en Barcelona, entonces una ciudad española franquista. Aquel año dos niños, uno de 13 años y otro de 14, comenzaron a trabajar de botones en una Compañía de Seguros extranjera, “La Suiza”, con delegación en España, y cuyas oficinas estaban situadas en el Paseo de Gracia, nº. 28, junto a la Librería Argos (nombre profético). Como uno de los niños tenía 13 años, legalmente no podía trabajar aún y por lo tanto atendía sólo a los recados dentro de la oficina, mientras que el otro, el de 14, se cuidaba de hacer los recados de la calle.
La jornada laboral era de 7 horas, de 8 a 15 h., excepto los sábados, que era de 6 horas, de 8 a 14h. Privilegios de una empresa de origen extranjero, de capital suizo. De todos modos, el conserje, un ex guardia civil retirado, y los dos botones, trabajaban más horas, sobre todo en invierno, puesto que había que encender la calefacción de carbón una hora antes de que entraran los empleados a la oficina. 
El conserje no participaba en el ritual de la calefacción, y no siempre era tarea fácil conseguir que “tirara” la chimenea, con aquellas cerillas prendiendo las hojas de periódico para intentar encender el lecho de teas, que se resistía a las llamas, y el misterio del carbón, que a menudo ardía mal y se apagaba formando una nube de humo asfixiante en la oficina (la calefacción se componía de dos calderas pequeñas, situadas, no en un sótano como las calderas grandes de otras oficinas, sino en la misma planta donde se trabajaba).
También era trabajo de los botones guardar a diario un montón de máquinas de escribir y de calcular en un armario cerrado con llave, por temor a los robos, ya que la oficina, un principal, daba a un terraza muy amplia, propia del barrio del Ensache. Además, había otras dos putas máquinas de escribir de carro más largo y peso doble, con soporte de madera y dos asas, para escribir documentos a doble hoja. Una vez todas las máquinas guardadas y custodiadas, ya podíamos irnos y salir del trabajo como los demás. La verdad es que éramos muy rápidos haciendo este trabajo de custodiar máquinas, y al salir siempre pillábamos por la escalera o en la parada del tranvía a algunas de las oficinistas (mejor encontrarnos con ellas que con ellos, aunque pronto descubriríamos que esas flores románticas no eran para nuestra edad). 
En aquella oficina éramos autosuficientes, con nevera de Coca-Cola, e incluso disponíamos de una imprenta donde trabajaban dos empleados que imprimían las pólizas, los partes de siniestros, los suplementos, recibos y otros impresos de la marca “La Suiza, Compañía Anónima de Seguros y Reaseguros”.

II
Todo esta historia, sin embargo, no es más que un prólogo para explicar que, muchos años después, cuando asistí por vez primera a una reunión clandestina de jóvenes del PSUC, en un piso de la calle Ciudad, la jerarquía universitaria allí presente me entregó enseguida un paquete de panfletos para repartir. Otro paquete, un paquete más en mi vida, pensé. Lo sopesé, sin decir nada, y simulé que leía el texto panfletario. Al sentir aquel peso en la mano, recordé otros pesos, que pesaban mucho más: los paquetes de pólizas que los dos botones llevábamos a mano a una estafeta de correos de la calle Aragón o a una agencia de transportes para enviar a la oficina central de Suiza. Así pues, después de sopesar los panfletos, me negué a llevarme ese peso a la calle y repartirlo por las casas. Les dije que antes tenía que resolver unos problemas existenciales, de mucho peso, y cuando intenté hablarles un poco de mi escritor preferido (entonces era Kafka) y su peso literario, me interrumpieron y me dijeron que no éramos más que unos pequeños-burgueses, Kafka y yo, sin peso político alguno. Otra vez el peso.
Recuerdo que no me expulsaron de la reunión, ya que asistí acompañado de unos amigos de Comisiones Obreras, que trabajaban en La Maquinista. Aquel paquete, aquel peso me miraba con agresividad desde encima de una mesa.
Cuando salí de aquella casa, sin embargo, me sentí feliz: Kafka y yo. Con nuestro peso literario. 
Y aunque mis amigos me reprocharon mi actitud y mis palabras sobre el peso de los panfletos, luego nos tomamos una cerveza y hablamos de Pablo Neruda, Antonio Machado, Miguel Hernández, Cesare Pavese, César Vallejo y “Kafka, Kafka, Kafka”, cantaban los gorriones en la terraza de un bar de la Plaza Urquinaona, revoloteando de una mesa a otra, con el peso ligero, suave, de las plumas.






domingo, 10 de agosto de 2014

ESTO NO ES UNA GUERRA

Esto no una guerra. Tampoco es la paz. Entonces, ¿qué es?
El presidente Obama lo explica muy bien y les dice a sus compatriotas que no deben temer una nueva guerra, puesto que los bombardeos sobre Irak son selectivos, humanitarios, y no significan una acción de guerra. Se trata sólo de una colaboración en la guerra que tiene lugar en otro país, en un territorio muy lejano del nuestro, distancia valiosa que nos ofrece muchas garantías de seguridad y paz.
Es decir, una participación bélica, pero no de guerra, llevada a cabo con el claro objetivo de debilitar al enemigo que ataca a los supervivientes de las dos guerras anteriores de Irak, en las que también colaboramos y participamos a favor de la democracia, como todo el mundo sabe (fuera de toda sospecha e intereses petrolíferos al margen).
Que cada uno piense lo que quiera, pero la voluntad política es ésta: bomba
rdeos humanitarios, selectivos, y lamentando ya por anticipado los posibles pero no deseados efectos o daños colaterales sobre la población civil y sus bienes. 
Así, pues, esto no es una guerra, aunque los bombardeos humanitarios puedan causar cierta confusión entre la población y llamar guerra a lo que no es guerra, sino todo lo contrario.

sábado, 9 de agosto de 2014

BOMBARDEOS HUMANITARIOS

Ahora que ya nos preocupa que el ébola nos contagie las vacaciones blancas, caen sobre Irak más bombas. Pero este bombardeo, sin embargo, es humanitario.
¿Qué entendemos por bombardeo humanitario? 
Cuando oyes rugir los aviones de guerra, si abres los brazos y, en lugar de una bomba, te cae un paquete de comida, se tratará de un bombardeo humanitario. 
Pero cuando el bombardeo de guerra, con bombas, preceda al bombardeo humanitario, con comida, entonces hablaremos de los efectos colaterales sobre la población civil. 
Sea como fuere, es imprescindible que los bombardeos, humanitarios con bombas y comida, tengan el beneplácito o paraguas humanitario de la ONU. 
Y algunos se preguntan: Los muertos con bombas, ¿también podrán disponer de la comida de los bombardeos humanitarios? 

jueves, 7 de agosto de 2014

OTRA POLÉMICA SOBRE EL HOLOCAUSTO

El humor de Ferreres (elperiodico.com). Un chiste duro, polémico. 
Por otra parte, me parece que nunca se ha utilizado el término "Holocausto" para criticar las muertes que han provocado las potencias occidentales en las guerras de Irak, Libia, Afganistán, Siria..., y las muertes que continúan en esas guerras que nunca acaban, en esos territorios que vemos por TV y que no visitaremos como turistas. 
En todo caso, cualquier guerra es un holocausto, un exterminio del otro, pero no sé si si se puede hacer un buen chiste de humor negro utilizando el "holocausto judío" para volverlo contra los propios judíos (a no ser que seas Woody Allen y domines el humor judío), restando así fuerza a la crítica contra la potencia armamentística que ahora es Israel, ya que pueden acusarte de antisemita y devaluar tu crítica. 
Un asunto polémico, mientras los muertos continúan en todas esas guerras, y nosotros seguimos sumándolos durante las vacaciones, entre cena y cena, junto a la playa. 

martes, 5 de agosto de 2014

PANFLETO Y OSCURIDAD EN EL BAR

Al anochecer, ha entrado una mujer desconocida en el bar del barrio y nos ha entregado unos panfletos contra la guerra. La sobrina de la peluquera coge uno y lo lee en voz alta: 

"¿Por qué las potencias occidentales y sus medios de comunicación, además de informar de los niños muertos en Palestina, no informan también de los niños que mueren en las guerras de Siria, Libia, Irak, Afganistán, Ucrania y en pueblos de África? 
¿Por qué hoy la muerte es noticia y mañana no? 
¿También la muerte es un producto de consumo para el mundo occidental, y hoy vendemos y compramos unas muertes, y mañana otras? ¿Por qué todo es consumible y...?"

Hay un corte de fluido eléctrico en el bar y la sobrina de la peluquera deja de leer. Silencio, protestas por la oscuridad en el local, oscuridad que se extiende a todo el edifico y a la calle. Oscuridad.


lunes, 4 de agosto de 2014

ESCOBA-ROBOT

-La política es fea y sucia, se lamenta la dueña del bar, decepcionada.
El humorista del barrio sorprende a todo el mundo cuando dice, sin reírse, que tiene una sobrina que ha inventado una escoba electrónica, una escoba-robot para políticos, que no solamente quita el polvo como esos vulgares electrodomésticos de hoy día -explica-, sino que, una vez sacado el polvo, limpia el suelo y debajo de las alfombras arrojando chorros implacables de jabón, detergente, lejía o zotal en casos extremos. Y todo el barrido es electrónico: escoba-robot, con batería autónoma, sin enchufes ni manos peligrosas que puedan desviar el trayecto de la escoba-robot.

-Aplicable, sin duda, a esos casos políticos que a veces se dan en la España eterna, y más a menudo en la Cataluña efímera, con ex-presidentes y todo!, exclama la cuñada del dentista.
-Sobre todo si contamos la estafa y la corrupción desde los Reyes Católicos, las Américas y la Inquisición!, responde la sobrina de la peluquera.
-Esa escoba, dice la nieta del anarquista, tendrá que barrer los altos y los bajos de todo el edificio político, sin dejar ningún rincón por limpiar.
-Sin olvidar los sótanos ni las alcantarillas que pasan entre los edificios, añade el politólogo del barrio.
-Ni los malos poemas a la amada que se entiende con el vecino que es amado por la hermana de la ex-esposa del poeta, ambas a su vez amigas de la amada, añade el poeta romántico.
-Esto parece el laberinto de los Pujol!, exclama el humorista.
-Pero aquí hay voluntad poética, querido, sólo voluntad poética!, responde el poeta romántico del barrio.

El humorista calla, no dice nada más, superado hoy por el ingenio del poeta romántico y la pasión por la escoba-robot.


domingo, 3 de agosto de 2014

RUINAS EN BARCELONA, Y POETAS EXTRAVIADOS ENTRE LAS TERMAS ROMANAS Y LA GUERRA DE SUCESIÓN, O DE SECESIÓN

Fotografía: Miquel Cartisano, "Casa de les Perles" (Tot Barcelona)
Después de un pequeño incendio en la antigua bodega "El Rancho", famosa años atrás por sus sardinas a la brasa, cuyo olor penetraba poderoso por los balcones y ventanas de la calle Regomir, de Barcelona (este bar aparece en una secuencia de la película Noche de vino tinto, de José María Nunes), se han iniciado unas excavaciones arqueológicas que se extienden a todos los bajos del Palacete barroco donde estaba situado el bar. Por cierto, este Palacete fue residencia del notario Ramon Frederic de Vilana-Perlas, nombrado secretario del Despacho Universal de Carlos III en 1707, y tres años después ennoblecido con el título de marqués de Rialp, y capitán de la Coronela de Barcelona en 1714 (organización o milicia de ciudadanos que procedían sobre todo de los gremios de artes y oficios, con autonomía para militarizarse en caso de agresión).

1714-2014, efemérides tricentenaria de la derrota catalano-austracista bajo los cañones borbónicos, tan recordada este año y representada, en el barrio gótico de Barcelona, con uniformes teatrales y mosquetones de fogueo de la compañía la Coronela, con tanto estruendo de tambores y disparos de fogueo, que a veces los vecinos tenemos ya la sensación de encontrarnos en una nueva y plena Guerra de Sucesión, que hoy sería de Secesión, como nos advierten los periódicos ABC, El Mundo y La Razón, entre otros folletinistas a la cabeza de las tropas neoborbónicas. Esperemos que todo quede en una buena función de teatro y los escopetones sean sólo de fogueo, y los gregüescos de los espadachines españoles y los mosqueteros catalanes no resulten manchados en el fragor de la batalla y las urgencias, a la manera daliniana.


Pues bien, volviendo a nuestro pasado romano, se rumorea en el barrio que los arqueólogos han descubierto ya una piscina romana, impermeabilizada incluso, dicen, y en condiciones para un buen baño, que se hallaría cerca de la Puerta de Mar, la muralla y las termas romanas que ya fueron descubiertas al restaurar los restos del Palacio Gualbes, donde hoy se encuentra el centro cívico Pati LLimona. Donde, por otra parte -y divagando un poco para desviar el fogueo de la nueva Guerra de Sucesión, digo, de Secesión-, tantas lecturas y encuentros poéticos y presentaciones de libros hicimos años atrás los socios y simpatizantes de la Academia Iberoamericana de Poesía, que dirigía la profesora y poeta activista Àngels Cardona, ya fallecida y olvidada por casi todos. 









sábado, 2 de agosto de 2014

EN VERANO CONJURAN LOS NECIOS

"Cuando llega el verano, todos somos idiotas", proclaman los medios de comunicación.
En las cadenas de TV nos distraen repitiendo una y mil veces los mismos programas, concursos, series, películas, etc., y lástima, dicen, que no puedan hacer lo mismo con los telediarios y ofrecernos las noticias del año pasado, pero las guerras son las guerras, tan variadas y constantes, que siempre hay material para noticias frescas y abundan los muertos y heridos de cada día, mientras estamos disfrutando de la playa y nos quejamos de las medusas.
Las emisoras de radio, por su parte, se convierten en "esplais" (en catalán, lugar para el ocio), en jardines de infancia para adultos, y los locutores, ingeniosos, te cuentan un chiste malo cada dos minutos, un chiste que te hará reír tanto como se ríen ellos, porque debes reírte, dicen, debes reírte sin parar, mientras fríes un huevo frito o saltas en la playa como un canguro.
En cuanto a los periódicos, mejor suprimir los suplementos culturales en Agosto y ofrecer revistas de verano, no vaya a ser que los pobres cerebros españoles, cuando calienta el sol en la playa, se derritan con la letra impresa y todo salga manchado de tinta, bañadores y vestidos manchados como los programas políticos y económicos, que también son de risa cuando llega el verano y blanca, pura y radiante va la novia, como cantaba Antonio Prieto, el cantante chileno.
"Cuando llega el verano, pues, todos somos o hacemos el idiota" (unos más que otros, como decían en la granja rebelde).


viernes, 1 de agosto de 2014

CUADROS, LIBROS Y PARTITURAS EN LA PESCADERÍA

Ahora que ya no quedan locales disponibles para alquilar y que han ido cerrando la mayoría de las tiendas emblemáticas del Barrio Gótico de Barcelona (librerías como Documenta y Canuda, mercerías, jugueterías, etc.), justamente ahora el Ayuntamiento dispone que, en las Ramblas, en la Plaza Real y en la del  Mercado de la Boquería, promocionará la apertura de librerías, galerías de arte y tiendas de música, con licencia para compartir espacio y abrir una cafetería dentro. De este modo se podría combinar, por ejemplo en las tiendas antiguas Beethoven y Musical Emporium, la venta de partituras de Bach o Wagner con algún que otro carajillo. 
Por otra parte, en la Plaza Real no hay ni un solo local vacío, todos están ocupados por bares y restaurantes (sólo queda una herboristería, que ofrece también servicio de infusiones). 
En las Ramblas, tampoco vemos locales vacíos, excepto aquella perfumería antigua que ahora ha hecho liquidación de existencias (hasta el 16 de julio podíamos comprar jabones "La Maja", perfumes y otras maravillas con un 50 % de descuento) y ha cerrado sus puertas, después de ser arrojada años atrás de una lado a otro de la Rambla por  la reconstrucción del Liceo incendiado. También decía Jacint Verdaguer que él había sido expulsado de un lado de la Rambla (el confesionario del palacio del Marqués de Comillas) al otro lado (la iglesia humilde de Betlem).

En cuento a la plaza del Mercado de la Boquería ¿dónde piensan instalar las librerías, las galerías de arte y tiendas de música? ¿En los puestos de pescado, carne y casquería,  poniendo libros, cuadros o partituras entre las sardinas, los filetes y las entrañas de ternera? ¿O mejor unos libros entre las frutas y verduras, un best-seller de Dan Brown, El código Da Vinci o Inferno, por ejemplo, entre las patatas, las acelgas y los melones, o bien un Premio Planeta entre las aceitunas a granel, el bacalao, el atún y las anchoas?
El teatro del absurdo hecho escena real en este barrio invadido por el turismo, que a unos les da para seguir trabajando (ya lo sabemos, no es necesario que nos lo recuerden a diario los ciudadanos que no viven aquí), y a otros, los vivales de siempre que no vemos,  para seguir incrementando su poderío y riqueza con el Gran Bazar de Barcelona que regentan y administran: también el puerto, el "Port Vell", se está convirtiendo ahora en un inmenso puerto particular de yates de lujo, rodeado de vallas y rejas para que no podamos acceder ni ver nada. 
Ya ni podemos mirar siquiera.